Pierrot
Ce n'est plus le rêveur lunaire du vieil
air
Qui riait aux jeux dans les dessus de
porte ;
Sa gaîté, comme sa chandelle,
hélas ! est morte,
Et son spectre aujourd'hui
nous hante, mince et clair.
Et voici que parmi l'effroi d'un long éclair
Sa pâle blouse a l'air, au vent froid qui
l'emporte,
D'un linceul, et sa bouche est
béante, de sorte
Qu'il semble hurler
sous les morsures du ver.
Avec le bruit d'un vol d'oiseaux de nuit qui
passe,
Ses manches blanches font vaguement
par l'espace
Des signes fous auxquels personne
ne répond.
Ses yeux sont deux grands trous où rampe
du phosphore
Et la farine rend plus effroyable
encore
Sa face exsangue au nez pointu de moribond.
Paul Verlaine
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